— Ты туда не успеешь, — сказал жук Гоша. — Успею, — сказала Марта. — До дождя? — До закрытия ящика.
Марта держала во рту конверт из сухого листа. На конверте было написано: «Кузнечику Филиппу. Лично».
Филипп жил за старой теплицей и чинил скрипку. Вечером в саду должен был состояться концерт, но место пришлось перенести: на лужайке раскопали трубу. Марта обещала сообщить Филиппу, что играть будут под навесом возле сарая.
— Можно просто крикнуть, — предложил Гоша. — Он за теплицей. — Я полечу. — Ты уже обещал отнести афишу пчёлам.
Гоша вздохнул. В саду стоял настоящий почтовый ящик для маленькой почты. Его сделал мальчик Ваня из деревянной коробочки. До семи оставалось сорок минут.
Путь до ящика был длинный: вдоль грядки с салатом, через дорожку из плиток, под кустом смородины.
— Ладно, — сказал Гоша. — Я пошёл. Если что, прячься под ревенем. — Почему под ревенем? — Потому что это единственный совет, который я сейчас успеваю дать.
Марта двинулась. Через пять минут перед ней возник муравей Степан. — Документы. — Это письмо. — Тем более. Сухой лист. Вес небольшой. Куда? — В почтовый ящик. — Проезжайте.
У первой плитки она встретила дождевого червя Савелия. Он лежал поперёк щели. — Можно пройти? — Можно. Но не здесь. Плитка горячая.
Марта коснулась её и тут же убрала. — Очень. — Иди по краю, там тень от укропа.
Там она обходила упавшую ложку. Ложка лежала выпуклой стороной вверх и блестела как металлический холм. — Через неё быстрее, — сказала Марта.
Она полезла наверх. На середине ложка качнулась. — Ой.
С другой стороны показалась мокрица Лида. — Ты чего там? — Сокращаю путь. — Получается? — Пока путь сокращает меня.
Лида прижала ложку собой. — Теперь иди. — Спасибо. Куда несёшь? — В ящик. До семи.
Лида посмотрела на тучу. — Тогда тебе не к ящику надо бояться опоздать.
Первые капли упали через семь минут. — Нет-нет-нет!
Марта прижала письмо к раковине. Бумага была из сухого листа. Если промокнет, чернила расплывутся.
Рядом торчал гриб с широкой шляпкой. Под грибом уже сидел кузнечик Петя. — Места нет, — сказал он. — Я маленькая. — Все так говорят. — У меня письмо. — Тогда другое дело. Письмо ставь сюда. Сама — рядом.
Дождь застучал сильнее. — Сколько времени? — спросила Марта. — Без понятия. — Мне к семи надо в ящик. — А зачем через ящик? Филипп вон там, за теплицей.
Марта выглянула. Теплица действительно была ближе. — Потому что я обещала отправить через почту, — сказала она. — Ты обещала сообщить? — Да. — Про почту отдельно? — Нет. — Ну вот.
Дождь ослаб. Марта выбралась и повернула к теплице. — Эй! — крикнул Петя. — Там канавка!
Поздно. Перед Мартой блестела узкая борозда с водой. Для неё это была река.
С другого берега кричал муравей Степан: — Обход справа! — Долго! — Слева мост! Лист мяты!
Мята лежала одним концом на земле, другим упиралась в камешек. Марта поползла по ней. Середина прогнулась. — Не качайся! — Это не я! — Тогда скажи дождю!
Марта перебралась. За теплицей слышалась музыка: одна короткая фраза повторялась снова и снова. — Филипп! Скрипка замолчала. — Кто там? — Марта. Улитка. — Заходи.
Филипп сидел на перевёрнутом горшке и натирал смычок. — Ты чего мокрая? — Потому что дождь мокрый. — Логично.
Марта положила конверт. — Концерт будет у сарая. Под навесом. Лужайку перекопали. Филипп открыл письмо. — Здесь ещё написано: начало в семь тридцать. — Вот поэтому я и тащила бумагу. — А почему не в ящик? — Потому что ты ближе. — Молодец.
Они посмотрели на дождь. Он почти закончился. — Пойдёшь со мной к сараю? — Пойду. Но медленно. — Я тоже. Скрипку нельзя трясти.
По дороге встретили Гошу. — Марта! Ты опоздала к ящику! — Знаю. — Письмо не отправила! — Отправила без ящика. — Так нельзя.
Филипп поднял конверт. — Получатель возражений не имеет.
Гоша сел на ветку. — А я сорок минут объяснял пчёлам, что афиша — не еда.
Вечером концерт начался под навесом ровно в половине восьмого.
Ваня пришёл открывать почтовый ящик и нашёл его пустым. — Странно, — сказал он.
Марта сидела рядом с Филиппом. — Ничего странного, — шепнула она. — Сегодня почта сработала слишком быстро. — Какая почта? — Длинная история. — Расскажешь после концерта? — Если никуда не надо будет спешить.